O grito

E que o grito

não seja muito alto

para não acordar os anjos

que ainda dormem.

E não se ouvia o chilrear dos pássaros

e nem o canto dos insetos,

e o mundo inteiro foi tomado

por uma síncope de palavras,

e não sabiam que aquele

foi o maior de todos os protestos.

...e até parece

que em fila,

vamos todos

nos suicidar!

A verdadeira poesia

não mais está

nas mãos dos poetas,

mas nas mãos de cada criança.

São minhas lágrimas

que esfriam

cada vez mais

o sol que tenho

no coração,

tanto que meus lábios

já nem sorriem mais

e meu rosto,

pouco a pouco,

toma uma expressão vaga...

meus passos,

cada vez mais lentos,

me levam a lugar algum;

e do sol, agora,

resta apenas

uma réstia de luz.